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La vita è breve, ma non lo dico ai miei figli.
La vita è breve e la mia l’ho accorciata
in migliaia di modi, deliziosi, imprudenti,
migliaia di modi deliziosi e imprudenti
che non dirò ai miei figli. Il mondo è almeno
al cinquanta percento terribile, arrotondando la stima
per difetto, ma non lo dico ai miei figli.
Per ogni uccello c’è una pietra scagliata all’uccello.
Per ogni bambino amato, un bambino spezzato, insaccato,
gettato in un lago. La vita è breve e il mondo
è per metà terribile, e per ogni gentilezza di sconosciuti
c’è uno sconosciuto pronto a spezzarti,
ma questo non lo dico ai miei figli. Sto cercando
di vendergli il mondo. Ogni agente che si rispetti,
mentre ti mostra la peggior catapecchia, si vanta delle
fondamenta: Questo posto potrebbe essere bellissimo,
vero? Potreste rendere questo un posto bellissimo.

[Originale di Maggie Smith (1977-), ‘Good Bones‘.]

London, July 2016


Frame me here
pin me to this evening
of summer dresses and topless
joggers running from business
into a bustling busy city
that wakes at the close
that gathers its strength
that swipes the day clean again
loses its filters and sheens
that walks close to its lovers
its friends its followers
make this night a hashtag
make it viral in its living beating buzz
make it sing make it dance in the street
make it jump to reach its signs:

the world is not ending
any time soon
we have more nights to write
more walks to write
more books to write
more smiles to write
more plans to write
more to write
than we possibly can
in just this one worldful

The Dung Beetle


A beetle, carapax shining
in the afternoon sun,
I struggle across the plain.
My ball of everything,
both weight and goal,
anchors me to my task.
The effort I put in
creating my globe,
pinning me down
to this earth,
its minuscule details
and minute imperfections
reminding me
that I must keep going
on this world of titans.
So I roll the sun
into the night
and I feel the weight
of the planet I carry
on my shoulders.
Slowly I move
one cautious step
after the other
in my path
towards the infinite.
Globe on my shoulders,
spheres ahead of me,
pearls of sweat
caught in my eyebrows.
And I march
towards my goal,
not a soldier
but a beetle
of the universe,
in my greatness.